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这么多年已经过去了。
我也老去了。
要离开了，彻底的不再归来。
这里的一字一句就留在这里，然后，某一天消解在虚无里。
还记得一些关于这里的事，可是都已成了很久远的记忆。
点点滴滴。
要离开，其实不必多言。
再见，这里。
我知道，其实，是在和过去的自己作别。
六年了。
一直还爱着你，还要到很遥远的生命的尽头。
一直知道这是一场一个人的战斗。
却还是义无反顾。
我爱你，你爱我么？
当然，是不爱我的。
一开始就知道了的。
人真是傻，却甘心的傻着。
宿命是自己做成的茧。
自己困住了自己。
很美很孤独。
我爱你。
这么快，一年就过去了。
几乎是瞬息的事情。
这两天天气冷的厉害，让人忘记已经是春天了。
可是无论如何，春天毕竟是来了。
在过去的一年里，应该说是很是充实的。
得到了很多一直梦想的东西。
然而新的一年里，还是有很多东西需要自己去努力，才可以实现的。
人生大概就是这样一个不断梦想，不断努力，不断实现的过程吧。
这个过程中有欢乐有辛苦，可是到底是值得的。
人生因为绚丽而丰盈，因为丰盈而无怨无悔。
新的一年里，祝愿我生命里所爱的人都幸福快乐，心想事成，当然包括我自己。
虎年，虎虎生风。
一直想过一种生活，简单而质朴的生活。
在看梭罗的《瓦尔登湖》的时候，会很轻易的被他的那种生活所感染。他一个人静寂的在那个远离尘嚣的湖边，简朴的穿梭在清晨的素淡与黄昏的绚丽之间。像一个沉默的农人一样在自然最葱绿最湿润的怀抱中，不拘行迹的沉醉着。
他在那里种草，煮餐，写诗，作画，密艳的林色与滑腻的湖水让他的灵感绵延如丝，潺潺不绝。这样的生活，在这样的生活的浸渍中写下的文字，是世界上最美好最精致的生活与文字。
读陶渊明的时候，也会有这样的感想，遐思。几乎是简陋的房舍，然而因了那散着清香的草树的缭绕，因了他沉淀在心底的那一份淡泊，豁然，一切都镶上了一层永不消退的雾岚，像一个晶纯清澈的梦境一样迷人而幻美。
他的文字轻轻淡淡，毫无雕琢，比行云还要行云，比流水还要流水，阅读陶诗的过程，就是一个被自然触摸的过程。在那样缭乱的世间，他一个人卜居在苍苍的林野，幽幽的溪边，巍巍的山中，和田夫把酒，和知友秉烛，东篱采菊，日落静赏，听夜雨，听落雪，听鸟鸣，听风吟。他把繁琐细碎的日常素描成一张轻盈点染的简笔画，质朴而荡漾着清莹的诗意。
这样的向往简朴，向往幽静，皆是厌弃了世事的粗壮的喧嚣，顽疾般的污浊。
我只想有一椽小小的木屋，在一个遥远而遥远的所在，被林木匝裹，让水声盈耳，恳一片小小的田地，朝暮耕作，于夜月初生，寥星乍烁的时候，读一卷红楼，一卷太白，此生也就足矣。
有一次和人说起这样的向往，人说，你不是要的太少，是要的多到了不可能的多。恍然明了，不禁怃然。
一
不是阳关，柳色也淡，只是还想唱一曲忧伤的折柳，虽然知道再也留不住你。
明日隔山岳，明日是天涯，明日此心直到夜郎西。
没有这样的遥遥阻隔，没有这样的寸寸肠断，却总归是别离，总归是断肠。
明天，只好不去思想，只好当作一个还来得及再盹一会儿的梦。
二
割舍不了，往往是因为往事的纠缠。
畏惧忧虑，是因为生怕一刹那的虚空把自己填满。
如果没有相识，如果相识是一个错误，如果这个错误再也不能转圜，其实也未尝不是一件快事。
毕竟，多情总要痛过无情。
三
偏偏又是在这样的秋，秋天的心，自然就成了愁。
并刀剪不断，丝丝缕缕的牵连，揪疼肺腑。
有些事，有些痛，是不足为外人道的。
如同有些只自知的欢愉。
四
不是天长地久不再相见，不是此去悠悠岁月只倥偬。
雪来的时候，花开的季节，都会把幻想兑换成现实。
然而，思念是一种蛮不讲理的欲望，盘旋着总是将理智吞没。
恨不得此刻就是今生已尽，来生不来，在灰飞烟灭里刹那恒存。
五
秋天的花总要在秋风中凋落，留的那一地的相思的残香，兀自飘荡。
秋天的草短短长长，渐渐枯萎，渐渐消亡，埋进尘泥的心。
山是不会崩塌的，因为崩塌了还会堆积成新的山峰。
水是不会断绝的，因为抽刀欲断水更流，一如有些等候。
